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domenica 18 gennaio 2015

Viandanti senza meta....



Triste lacrime
bagnano le tue guance
mentre guardi la luna, immobile,
nella sua eterna distanza.
Il tuo cuore è anemico
senza il sangue passionale
di una innocenza perduta,
in un lontano ricordo,
sbiadito nella nebbia,
di un freddo sudario.

Perché? Perché?
Ingannare i figli tuoi?
Di quel sapore di amore immortale
che fluttuava nel vento infinito
che riempiva i sogni,
che abbracciava l’universo
al quale credevi di appartenere,
Cosa ne è stato?

Ora soffri coscienza del niente
che un tempo ti illuse
e ora ti governa
con cinico dolore,
contro il quale
la tua vita
si spiega priva di senso.
Un pesante fardello
che preme
mortifica i sogni,
imprigiona le ali.

Lacrime malinconiche
rigano il tuo volto
lentamente scivolano
mutandosi in cristalli di ghiaccio.
mentre guardi stelle, che  brillano
indifferenti in questa notte
dolente e di eterna tristezza
di un viandante ormai senza meta….

lunedì 5 gennaio 2015

Il silenzio dal passato..



Pensi al passato. 
ora silenzio....
Pensi a quel cuore,
che ha amato senza pretendere
nulla dal  tuo incerto,
ora certo del suo amore,
Ascolta il silenzio di un passato
mai sopito dentro di te
L'eco di un dolore
che schiamazza nella tua mente
come un moto ondoso
che si infrange sui tuoi pensieri
ora scogliera di quel passato
Soffri pensando
che non puoi cambiare
cio che è cristallizzato
in un attimo perso nel tempo,
Pensi alla bellezza di una rosa
appassita dalla mancanza
di un cuore che un tempo
la nutriva con i suoi battiti.
ora diventati rumori molesti
perché rievocano il passato
un tempo felice,
svanito in un attimo eterno
ora silenzio...
di quel passato.

Parole al vento.....


Siamo carne da tritare
Insaccati per seccare
Non sappiamo amare
Non sappiamo sperare
Non sappiamo sorridere

Siamo carne da tritare
In meccanismi lucidi e taglienti
Non siamo l’inizio
Non siamo il fine
Non contiamo più

Siamo carne da tritare
Vuoti a perdere
Non siamo essenziali
Non siamo la forza
Non siamo la mente

Siamo carne da tritare
Perdute bottiglie alla deriva
Non abbiamo mete
Non abbiamo gambe
Non abbiamo scarpe

Siamo carne da tritare
Ciechi al sole, insesibili al vento
Non sognamo
Non cantiamo
Non balliamo

Siamo carne da tritare
Cinici cannibili senza anima
Non sappiamo parlare
Non abbiamo cuore
Non abbiamo l’infinito.